Fueron 50

Eterna búsqueda
de asirme a palabras escarchadas
quizás vacías, quizás repletas,
quizás tristes, quizás contentas
buscando remendar
irreparables fallas desmoronadas
al creerme rica de sonrisas dulces y empegostadas
que enmascaran mis lágrimas saladas

Que cansancio, siniestra ronda
entre culpas de aguijones envenenados
que con sus puntas afiladas
pintan cual pincel
florecitas rosadas

Que labor! esta de creer en decorar escenarios
que trabajo vestirme, que trabajo arreglarme
Que labor esta de creer
que soy la que se viste, la que se adorna
la que sonríe disimulando ausencias
la que se maquilla para cumplir 50